Tämä ikä on kuin jonkinlainen kuollut välietappi,
vaikka vene kiitää virrassa eteenpäin. Minä yritän nähdä kokonaisuuden, mutta
palaset, osaset ynnä muut putoavat välistä pois ja jäljelle jää koinsyömä
vaate. Täynnä reikiä. Ja tieto siitä, että vahinkoa voi olla kaikkialla
muuallakin.
Minulla on sumea olo. Katson kelloa ja kättäni ja
ajattelen minua ennen vahingoittumistani. Ja sitä aikaa, jolloin me
ajattelimme, että vanhempana on helpompaa, kun on varaa elää ja oma koti. Eikä
kukaan kertonut koskaan, kuinka paljon sattuu, kun odottaa läpi elämänsä
liikoja. Tilaa onnellisuutta ja saakin aina vain sellaisen ihmeellisen paskaläjän
kokemuksia, joiden pitäisi olla arvokkaita ja hyviä ja merkittäviä. Ja että se
mikä ei tapa, vahvistaa. Ja sattuu, aivan järkyttävän paljon ja liian lujaa,
niin että minä en kuole enkä vahvistu vaan kärsin. Ja sekö muka olisi hyvä;
hieno, upea kokemus? Voimaannuttavaa?
Ei se ole. Se tekee ihmisestä kuoren: syö sisällön.
Jättää rangan, ja se ihminen sieltä sisältä valuu mereen ja kuin öljy tahraa
kaiken mihin se koskee. Musta vyöryvä lätäkkö pahoinvoivaa ihmistä. Se on tämä
ikä.
Jokainen meistä tekee virheitä/valintoja. Osa on
edes jossain määrin hyväksyttäviä. Ja me nauramme minun säädöilleni ja
huhupuheille, mutta eivät muut naura. Ne katsovat yläkerran parvekkeelta alas, kun minä ryömin, eikä niitä naurata lainkaan.
Kulman takana voi odottaa (lue: olisi voinut
odottaa, vaikka eiköhän me molemmat jo tiedetä, että se juna meni jo) täydellinen
ihminen; ehyt ja kokematon. Sellainen, joka pitäisi vain poimia kuin kedon
kukkanen ja kuivata muistikirjan välissä ikuiseksi ajaksi. Leskenlehti. Eivätkä ne ihmiset välttämättä
ole yhtään sen enempää hyviä tai huonoja, mutta ne ovat erilaisia. Niiden
silmissä lukee minä luotan, minä luotan
sinuun koko sydämestäni ja haluan, että sinä voit luottaa minuun ja me voimme
kietoutua toisiimme kuin puunrungot ja seistä yhdessä vahvana eikä mikään
kirves tee meihin jälkeäkään vaikka se olisi kuinka teroitettu ja metsuri
suurikokoinen ja viisas ja minulla ei olisi lainkaan silmiä eikä jalkoja eikä käsiä.
Ja kas kummaa meillä kaikilla on hyvä mieli. Sillä itse puhtaus ja täydellisyys
on astunut tilaan ja vallannut meidän mielemme.
Kysyykö kukaan koskaan, että minkä ikäisenä täydellisyys
kuolee ja katoaa ja tilalle tulee tyhjyys; epätäydellisyys; intohimo? Hajonneen
ihmisen pohjaton suru, joka on niin vastustamattoman kylmän karmealla tavalla
kiihottavaa ja ylitseampuvaa, ja niin teennäistä. Ja silti me katsomme niihin
silmiin ja juomme sen kaivon vettä, joka lopulta kuitenkin kuivuu ja sen
pohjalla kasvaa limaista sammalta. Eikä yksikään lintu laskeudu sen pohjalle.
Me kaikki poimimme oman kärsimyksemme hedelmiä.
Olemassaolon tärkein sääntö on, ettei tehtyä saa
tekemättömäksi. Aika. Eletty hetki katoaa palasiksi, häviää, unohtuu, murenee.
Lakkaa olemasta. Pikaliima auttaa, mutta mikään ei tuo takaisin eheyttä.
Murtuma on ikuinen, vaikkei se päältäpäin näkyisikään. Siksi minä sanon, että
onni olisi olla tietämättä onnesta. Sillä vaikka kuinka olenkin kyllästynyt
rikkomaan, minä en ole ehjä, enkä minä osaa korjata; en muita enkä itseäni.
Tässä kohtaa minä luulin osaavani kiivetä
pitkin kalliota
korkealla korkealle
putoamatta
vailla riskiä.
Hassuinta on, etten edes yrittänyt.
Olin luovuttanut
ennen kuin pystyin näkemään
Husky Rescue - We shall burn bright
Lisäys: arvatkaa, mikä oikeasti auttaa aina. Nämä pienet Tallinnan eläintarhan asukit! Valitse alin pesäkamera ja kurkista kolmen leopardinpennun ja niiden emon arkeen ja rakastu <3
Ei kommentteja:
Lähetä kommentti